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Macondomis macondosHabia comenzado un blog en mayo, dias antes del tornado, o de q q me vi en el apuro de salir de la tranquilidad su apacible ojo.-
Un espacio para publicar lo q me gusta, lo q se se me ocurre, lo q creo q vale la pena q este alli.-
Un macondo.-
La lluvia, el tornado...la calma?
Voy a estar por un tiempo alla:
Escribir es una de las actividades mas solitarias del mundo (El Zahir)Sos muy benevolente conmigo, y me alegra q asi sea, es porue me quieres, ya te lo he dicho.- Pero yo no escribo, simplemente garabateo, borroneo, tecleo incoherencias sin protocolo y sin orden.- Tal vez si hubiera tenido diferente formacion, otras oportunidades, tal vez estos mamarrachos podrian llamarse "escribir".- Me gusto esa frase...escribir es uno de los beneficios de la soledad.- Tu rebelion contra tus rosas...por ejemplo, sacarles tu cariño, llamese regarlas, fertilizarlas...mirarlas...mimarlas.- Dejarlas solas, abandonarlas, olvidarlas.- La soledad te permite arrancarle tesoros al alma, que nunca obtendrias en otras circunstancias.- Asi estallo tu rosa, cuando creyo q la abandonabas, asi estallan las palabras del corazon cuando la soledad enfria tu alma, y tus ojos secos miran la pantalla mientras llueve para adentro.- Asi, como ya lo sabes, luego la buscas...o algo parecido a ella, tambien cuando ves brillar las estrellas, y la noche te parece hermosa.- Encontrar alli un momento magico de soledad ...aunque sea efimero, como este Entonces no tengo q estar triste o sentirme abandonada para escribir, lo hago simplemente porque me gusta Me gustan los momentos de felicidad en los q tengo algo para garabatear, borronear...compartir Algo para dejarte...como ahora Feliz finde! Alcoba del aguaLEVANTE
(Josefa Parra) Como el urgente viento de Levante te adentras en mi alcoba, alocando mis folios y mis ansias, trastocando los puntos cardinales, hurgando en mis mas escondidos secretos. Sin respeto escarbas en mi cuerpo, me lastimas de semen y de dudas, me cambias de improviso los pocos referentes que aun sostendan el mundo. No puedo detenerte. Me visto de veleta y señ alo hacia el Este mientras que estas conmigo. Lo ridiculo de ser felizBebi otro trago, hacia calor.- Me dedique a observarla Parecia feliz La musica horrorosa torturaba mis oidos aun asi me quede solo para verla tan esplendida, rodeada de amisgos, reia.- Me impresiono esa risa en realidad hace mucho q no escuchaba reir asi El desenfado del q no tiene pendientas preguntas del q no se cuestiona
del q nunca sufrio la lluvia de Macondo, del q no sabe lo q es recoorrer interminables laberintos, para terminar mirando al otro lado del espejo, para darse cuenta de q la realidad es solo un sueño como esa noche de luna llena, cuando se recorto la figura de un lobo triste, aullando sus nostalgias.- Su boca tenia el color de tus rosas, y en sus ojos, la luna habia dejado reflejos de plata...brillaban.- Sentada en la barra, pidio otro trago.- Una mano tomo la suya...bailo.- Nunca me gusto esa musica, prefiero otra.- Esa persona... le dijo algo al oido... Quien la viera...si la viera Yndia... Fue feliz esa noche Lo puedo asegurar Lo vi en su cara Puedo jurar que esa noche, bailando musica fea, fui feliz.- Lo estoy conociendoArthur Rimbaud Una temporada en el infierno (fragmento) " Antaño, si mal no recuerdo, mi vida era un festín en el que todos los corazones se abrían, en el que todos los vinos se escanciaban. Una tarde, me senté a la Belleza en las rodillas. - Y la encontré amarga. - Y la cubrí de insultos. Me armé contra la justicia. Escapé. ¡Oh brujas, miseria, odio: a ustedes se les confió mi tesoro! Logré que se desvaneciera en mi espíritu toda la esperanza humana. Sobre toda alegría, para estrangularla, salté como una fiera, sordamente. Llamé a los verdugos para, mientras perecía, morder las culatas de sus fusiles. Llamé a las plagas para ahogarme en la arena, en la sangre. La desgracia fue mi dios. Me tendí en el lodo. Me dejé secar por el aire del crimen. Y le hice muy malas pasadas a la locura. Y la primavera me trajo la horrorosa risa del idiota. Ahora bien, últimamente, habiendo estado a punto de soltar el último ¡cuac!, se me ocurrió buscar la clave del antiguo festín, en el que había, quizá, de recobrar el apetito. La caridad es esa clave. - ¡Semejante inspiración demuestra que todo fue un sueño! "Seguirás siendo hiena, etc.", exclama el demonio que de tan amables adormideras me coronó. "Gana la muerte con todos tus apetitos, y tu egoísmo, y todos los pecados capitales." ¡Ah! Ya he aguantado demasiado: - Pero, querido Satanás, te lo suplico, menos irritación en la pupila. Y mientras van llegando las pequeñas cobardías que faltan, para ti, que tanto valoras en el escritor la carencia de facultades descriptivas o instructivas, arranco unas cuantas páginas repelentes de mi cuaderno de condenado. " Cosas q pasan...Edgar Allan Poe La pérdida del aliento (fragmento) " No obstante, al ir aumentando la luz al acercarnos a la ciudad, mi torturador se levantó, y ajustándose el cuello de la camisa, me dio las gracias muy amistosamente por mi amabilidad. Viendo que yo permanecía inmóvil (todos mis miembros estaban dislocados y mi cabeza vuelta hacia un lado), empezó a sentir cierta aprensión, y despertando al resto de los pasajeros les comunicó con tono muy decidido que en su opinión les habían metido durante la noche a un hombre muerto a cambio de un hombre vivo y responsable, que además era su compañero de viaje; al llegar aquí me dio un puñetazo en el ojo derecho, a modo de demostración de la veracidad de sus palabras. (...) Todo el grupo expresó su determinación de no aguantar pacíficamente tales imposiciones en el futuro y de no dar un solo paso más de momento con un cadáver a cuestas. En consecuencia, fui arrojado fuera bajo la señal del “Crow” (taberna por delante de la cual pasaba casualmente el coche en aquel momento), sin más contratiempos que la fractura de mis dos brazos, por encima de los cuales pasó la rueda trasera izquierda del vehículo. También debo hacer justicia al conductor y decir aquí que no se le olvidó tirar detrás de mí el mayor de mis baúles, que cayó desgraciadamente sobre mi cabeza y me fracturó el cráneo de una forma a la vez interesante y extraordinaria. " SeñalesVen ...sientate hablemos
Q tenemos en comun? Nada, si se puede llamar nada a la soledad, nada.- Q dices? Posiblilidades? Ninguna creo, o todas...tu tambien lo sabes, es dificil Es todo tan distinto, los proyectos, las ilusiones, las metas...bueno peropuede haber proyectos ilusiones y metas...? No entiendo, es todo tan extraño, tan diferente.-
Comenzar? Comenzar cuando todavia no se ha podido terminar, cuando parece q todo acabo?.- Sin embargo te escucho...te miro... de otra forma...te acepto.- Me brindas tu mano, la necesito, la tomo... entonces, caminemos...te comprendo... me ayudas, te conozco...despacio insegura, me voy apoyando en ti.-.-
No, no quiero q cambies, quiero conocerte, aceptarte como sos, como llegaste a mi a traves de los años, del tiempo, encontrarnos..este cruce de caminos.-
Quiero q me conozcas, a Yndia, a Ursula...a mi, y entres en mis laberintos y los recorras, y aceptes mi locura como parte de mi, de lo q soy, y si puedes me quieras como soy.- Soy tan diferente a lo q aparento... Sientate...mira...me gusta este poema... "En las manos te traigo viejas señales son mis manos de ahora no las de antes doy lo que puedo y no tengo vergüenza del sentimiento si los sueños y ensueños son como ritos el primero que vuelve siempre es el mismo salvando muros se elevan en la tarde tus pies desnudos el azar nos ofrece su doble vía vos con tus soledades yo con las mías y eso tampoco si habito en tu memoria no estaré solo tus miradas insomnes no dan abasto dónde quedó tu luna la de ojos claros mírame pronto antes que en un descuido me vuelva otro no importa que el paisaje cambie o se rompa me alcanza con tus valles y con tu boca no me deslumbres me basta con el cielo de la costumbre en mis manos te traigo viejas señales son mis manos de ahora no las de antesdo y lo que puedo y no tengo vergüenza del sentimiento" Pero me gusta mas como lo canta Jorge, q acomoda la letra asi: "En las manos te traigo viejas señales son mis manos de ahora no las de antes si los sueños y ensueños son como ritos el primero que vuelve siempre es el mismo el azar nos ofrece su doble vía vos con tus soledades yo con las mías no importa que el paisaje cambie o se rompa me alcanza con tus valles y con tu boca en mis manos te traigo viejas señales son mis manos de ahora no las de antes el azar nos ofrece su doble vía vos con tus soledades yo con las mías... Q te gusta Benedetti? ...Bueno ya tenemos algo mas en comun.- memorias Mire a lo lejos
Lo vi acercarse Sin prisa pero firme A paso seguro Yo lo deseaba, a veces Y otras... Tenia miedo Panico Espere paralizada Quieta No huí No lo enfrente No hice nada Solo espere Sin saltar A la orilla El precipicio Aquel vacio Oscuro Quieto Cuando llego Cerre los ojos Y me deje ir Inerte Sin vida Sin fuerzas Sin nada En la nada Que es mejor que el miedo Que es mejor que aquello Horrible, destructor La nada Un enorme universo Sin estrellas Sin sol Sin luna Ni Macondo Morir para nacer Terminar para empezar Volar sin alas Sin saber a donde Sin saber porque Sin saber ni siquiera Quien soy Su boca Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja. Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.
Julio Cortazar, Rayuela, Cap. 7 La tragedia de las gotasAplastamiento de las gotas
Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol. Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós. Julio Cortazar
Para Natalia...q soy yo...como quisiera ser....
En un atardecer triste y quejoso meditaba yo, débil y abrumado, sobre un volumen de ciencias muy curioso de temas que ya estaban olvidados. Mientras cabeceaba somnoliento, oí como si repicaran suavemente en la puerta cerrada del salón. “Será alguna visita, —pensé yo— que está llamando a la puerta de atrás. Es eso, sólo eso y nada más.” ****** Ah, recuerdo claramente aquel diciembre anodino, y el rescoldo mortecino que hacía sombra en el suelo. Mientras pedía vanamente a los libros un consuelo, por la pérdida de aquella que los ángeles por bella, quisieron llamar Leonor. “Oh mi amor!” Oh hermosura excepcional, que ya ha quedado sin nombre por siempre, siempre jamás! ****** Me estremecí al ondular de las púrpuras cortinas, con ese ruido sedoso del fantasma que camina. Mi corazón temeroso del pecho quería saltar, y yo repetía angustiado para poderlo callar: “Es sólo un visitante que quiere entrar. Es eso, eso es sólo, y nada más.” Mas de pronto mi alma tomó aliento y sin dudarlo, lancé mi voz al viento: “Señor —dije— o señora, lo lamento, y os imploro perdón de corazón. Pero ha ocurrido que, como estaba yo medio dormido y llamasteis tan sin hacer ruido a la puerta de mi habitación, pues apenas si os he oído.” ****** Y abrí de par en par: oscuridad, tan solo, y nada más. ****** Di la vuelta tras cerrar; sentía mi sangre caliente, cuando de nuevo, oí llamar, esta vez más fuertemente. “Eso es —dije yo— eso es seguramente que sin duda esta mañana alguien dejó sin pensar cualquier cosa en la ventana.” Abrí de par los postigos y entró, cual si fuera amigo, con revoloteo ruidoso, un cuervo majestuoso. No hizo reverencia alguna, y con un aire altanero de dama o de caballero, sin batir casi sus alas, con la mirada despierta saltó, se posó en la puerta, luego en el busto de Pallas, y nada más. ****** “Aunque tengas la cresta rala y lisa no es tu actitud sumisa. Tú, que por el margen de la noche vagas, dime, cuál es tu nombre, antes de que deshagas lo que plutónicamente te da el hombre, pájaro carroñero.” ****** (“Multiplícate por cero!”) ****** El cuervo dijo: “nunca más”, y nunca diría otra cosa. ****** De pronto noté el aire perfumado: un invisible incensario balanceado por ángeles cuyo tintineo quedaba en la alfombra amortiguado. “Miserable”, le increpé; “Dios por medio de estos querubines te envuelve en el descanso y el sopor que alivian el recuerdo de tu amor. Apura, apura este filtro que asegura el no acordarte más de tu locura.” Y dijo el cuervo: “nunca más”. ****** “Que estas palabras sean tu despedida, pájaro demonio; —chillé furioso— aléjate de mi vida, ve a tu noche de plutonio y no dejes pluma atestiguando la mentira que tu alma invoca. Mi rebeldía se ha convertido en ira. Baja del busto de roca, no busques mi corazón y desaparece de mi habitación.” Y dijo el cuervo: “nunca más”. “No busques, cuervo, mi corazón, desaparece de mi habitación.” Y dijo el cuervo: “nunca más “. ****** Y el cuervo inmóvil, cerradas las alas ahí sigue parado, sobre el busto de Pallas. Guardián inmóvil de mi imagen muerta, escudriña mi ser desde la puerta. La luz proyecta su imagen en el suelo, donde yace mi alma sin consuelo. Donde ya siempre mi alma yacerá pues no podrá levantarse nunca más.
El valle de la inquietudEdgar Allan Poe... HUBO aquí un valle antaño, callado y sonriente, donde nadie habitaba: partiéronse las gentes a la guerra, dejando a los luceros, de ojos dulces, que velaran, de noche, desde azuladas torres, las flores, y en el centro del valle, cada día, la roja luz del sol se posaba, indolente. Mas ya quien lo visite advertiría la inquietud de ese valle melancólico. No hay en él nada quieto, sino el aire, que ampara aquella soledad de maravilla. ¡Ah! Ningún viento mece aquellos árboles, que palpitan al modo de los helados mares en torno de las Hébridas brumosas. ¡Ah! Ningún viento arrastra aquellas nubes, que crujen levemente por el cielo intranquilo, turbadas desde el alba hasta la noche, sobre las violetas que allí yacen, como ojos humanos de mil suertes, sobre ondulantes lirios, que lloran en las tumbas ignoradas. Ondulan, y de sus fragantes cimas cae eterno rocío, gota a gota. Lloran, y por sus tallos delicados, como aljófar, van lágrimas perennes. Hay en miCharles Baudelaire Hay en mí más recuerdos, de Las flores del mal " Hay en mí más recuerdos que en mil años de vida. Una cómoda llena de finales de cuentas, versos, cartas de amor, con romanzas y pleitos, y mechones espesos enrollando recibos, guarda menos secretos que mi triste cerebro. Es como una pirámide, un inmenso sepulcro que contiene más muertos que la fosa común. -- Soy como un cementerio que la luna aborrece, donde largos gusanos, como remordimientos, se encarnizan sin tregua con mis muertos queridos. Soy un viejo boudoir donde hay rosas marchitas, un rebujo anticuado de las modas de ayer y pasteles dolientes, y Bouchers palidísimos respirando perfumes de unos frascos vacíos. Nada existe más largo que los días ingratos cuando caen los copos de los años nevosos; el hastío, que es fruto de la triste desgana, toma las proporciones de una cosa inmortal. -- Oh, materia viviente, vas a ser desde ahora el granito rodeado del horror más confuso, dormitando en el fondo de un brumoso Sahara; una esfinge ignorada por el mundo insensible, olvidada en el mapa, cuyo umbrío talante sólo canta a la luz que da el sol en su ocaso. " No mas"…un instante, no más, No más que el mínimo perpetuo instante del quebranto, cuando la forma en sí, la pura forma, se abandona al designio de su muerte y se deja arrastrar, nubes arriba, por ese atormentado remolino en que los seres todos se repliegan hacia el sopor primero, a construir el escenario de la nada. Las estrellas entonces ennegrecen. Han vuelto al dardo insomne a la noche perfecta de su aljaba." José Gorostiza, Muerte sin fin. Los beneficios de la lunaLos beneficios de la luna Por Charles Baudelaire La luna, que es el capricho mismo, se asomó por la ventana mientras dormías en la cuna, y se dijo "Esa criatura me agrada". s amada por mis amantes, cortejada por mis cortesanos. Serás reina de los hombres de ojos verdes a quienes cerré asimismo la garganta con mis caricias nocturnas; de los que aman el mar, el mar vasto, tumultuoso y verde; el agua informe y multiforme, el sitio donde no estés, la mujer que no conocen, las flores fúnebres que se parecen a los incensarios de una religión desconocida, los perfumes que turban la voluntad, y los animales selváticos y voluptuosos que son emblema de su locura". Oscuro diamante
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Esa lluvia...El invierno se precipitó un domingo a la salida de misa. La noche del sábado había sido sofocante. Pero aún en la mañana del domingo no se pensaba que pudiera llover. Después de misa, antes de que las mujeres tuviéramos tiempo de encontrar un broche de las sombrillas, sopló un viento espeso y oscuro que barrió en una amplia vuelta redonda el polvo y la dura yesca de mayo. Alguien dijo junto a mí: "Es viento de agua". Y yo lo sabía desde antes...
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... me agradara leer q estuviste....
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